Somente me pinte em vossa tela, pois aí, então, eu poderei ser o que você mais deseja que eu seja.
É muitas coisas. É nada. Certa e errada. Louca e sã. Rebelde e obediente.
Perfeitamente imperfeita. Não tenta se encaixar no padrão grotesco criado pela sociedade;
faz apenas o que quer. Tem manias e trejeitos, como todos neste mundo. É chata. Insuportável. Fala demais. É dramática, sarcástica, tímida. Envergonha-se com elogios
ou com as besteiras que diz. Comete erros, faz idiotices. Dá risadas nas horas mais inapropriadas. Odeia chorar na frente das pessoas. E quando o faz, é por não conseguir mais segurar os sentimentos dentro de si.
Futura jornalista.
Pseudo-escritora. Idiota. Esquecida. Perfeccionista. Insegura. Não pode se olhar num espelho que logo faz caretas ou posa para fotos que nunca serão tiradas. Já desistiu de muitas coisas: de amores,
de tentar provar para a sociedade que não é preciso ser como eles querem para ser bom o bastante. Odeia ser contrariada. Adora uma boa discussão, apesar de,
agora, manter distância delas. Tem medo de palhaços. É criança, é mulher. E no fim de tudo, ainda é uma adolescente. Pé no chão, até demais. Mas também sabe sonhar. Mesmo estando mal,
se um amigo estiver pior, esquece de tudo apenas para alegrá-lo. É daquelas que sempre está sorrindo, mesmo sem vontade. Viciada em filmes, músicas, livros e séries; sempre dá um jeito de comparar as pessoas à sua volta com a ficção de seu
universo paralelo. Não vive sem música. Tem medo de deixar as pessoas se aproximarem demais, e machucar-se de novo. Tem medo de se apaixonar. Ama seus animais de estimação, mas tem pavor de borboletas, mariposas, abelhas e marimbondos. Mas pensem bem,
ela poderia ser pior.
Gabriela Mello.
Dezessete anos.